Уважаемая редакция газеты моего любимого острова детства и юности!
Хотелось бы перед своим приездом на остров опубликовать в вашей газете свою небольшую заметку.
Я писатель, член Российского Союза писателей. Автор книг о Сахалине и его жителях. Приезжаю в творческую поездку на родину. Как в свое время это сделал Антон Павлович Чехов. В городке Чехов родился и я.
Высылаю заметку в прикрепленном файле, мои фото и фото моего родного городка (села) Чехова. Буду на острове 6 или 7 августа. Конечно, паромом. А в городке (теперь село Чехов) готовится в этом году большая встреча выпускников всех лет средней школы. 12 августа в 15.00 в ДК села. Приедут люди со всего мира. Бывшие чеховчане. Вот, решил и я приехать. Со своими книгами.
Андрей Иванов,
новосибирский литератор.
А. Иванов.
Вы вглядитесь внимательно в снимок.
Жизнь застыла, как будто вчера.
Не могу я смотреть без улыбок,
А всего-то прошло – ерунда!
Наше море, земля островная,
Сахалинцы, народ деловой,
Я смотрю на всё это мечтая…
Эх! … нырнуть бы сюда с головой!
* * *
Двадцать три года. Что это? Много или мало?
Кто помоложе, скажет – очень много. Те, кто постарше, ответят не сразу. Сначала подумают и спросят – смотря для чего много и для чего мало.
Именно столько, двадцать три года, я не был на родине. Я старый «эмигрант». Родился на острове, провел там детство, вырос. И пришлось уехать на материк. Не по своей воле, конечно. Слишком мал я был тогда, чтобы свою волю проявлять.
Странное это место – остров Сахалин. Вроде и Россия, а вроде и нет. Будто другая планета. Уверен точно, те, кто волею судеб покинул родной остров, остаток своих дней будут скучать по нему.
Я не исключение. Ностальгия по Сахалину начала вызревать давно. Расти, увеличиваться, заставлять все чаще думать о месте, где родился. И, наконец, достигла критического предела. И вот куплен билет. На машину времени. Вернуться со своих 54 лет в свое беззаботно-счастливое детство.
Говорят мне – в одну реку не войти дважды. Сам знаю, что не войти. Для этого и поеду поездом. Чтобы постепенно входить, медленно, чутко, внимательно. Не зря же мудро говорят – тот, кто летит самолетом, не увидит всего того, что можно увидеть из поезда. Несколько суток по железной дороге, затем на паром и еще пару часов по старой японской узкоколейке. Такая вот неспешная прогулочка на машине времени. Из 2017-го попытаюсь попасть назад, в 1973-й…
Ведь сопки те же. Море то же. Туманы прежние, густые, частые, сырые. Даже старый дом моего детства сохранился до сих пор. И моя школа, хоть и отремонтированная по-новому, все та же, стоит у сопки. Правда, многие родные мои уже на кладбище лежат. Желание посетить их тоже один из важных мотивов поездки.
Еще огромное желание постучаться в дверь квартиры, в которой родился. Ощутить запах знакомого подъезда и ждать, когда кто-то откроет дверь. Сейчас там чужие, незнакомые мне люди живут. Но, уверен, пустят, когда выслушают и поймут. Походить по комнатам, потрогать старые стены, прижаться к ним лбом, как в детстве. Постоять у родных окон, глядя во двор.
Знаю, поймут и пустят. Сахалинцы – народ гостеприимный, добрый и простой. Потом посидеть с хозяевами на кухоньке, до боли знакомой и дорогой. Нашу русскую печурку, наверное, уже сломали, старинный комод вынесли на помойку или сожгли. Но стены-то, стены… Они остались прежние, как в моем далеком детстве.
Пройтись мимо детского садика, куда меня бабушка водила и в дождь, и в пургу, через снежные заносы. Где росли кусты смородины и малины, целые заросли смородины, и мы рвали их листики для чая.
Побродить по школе, в которой проучился первые три класса, по школьному двору и стадиону, где до темноты гоняли в футбол. Встретиться с постаревшими земляками-одноклассниками и нашими пожилыми учителями. Развести на берегу костерок, шашлычки пожарить, на гитаре старые песенки побренчать. С головой нырнуть в юность.
Походить по улицам маленького рыбацкого городка, постоять у нашего старого, теперь закрытого, кинотеатра, в котором малышом смотрел добрые советские мультфильмы. Подняться на вершину сопки, посмотреть на море и на свой городок с высоты. Прийти на берег, лучше в шторм, слушать голоса соленого ветра и чаек, любоваться волнами и безграничной далью плывущего горизонта. Провожать в море красное солнце сахалинского заката.
И тихонько сказать, чуть слышно, шепотом:
– Ну, здравствуй, мое детство, мой остров! Я вернулся, радость моя…
